como o mar vermelho.

Cor prostituta, perene e grande.

Coquette: rosa-velho.

Mulheres clássicas: a Olympia e

todas as que nos olharam de frente.

Mundos novos: aqueles em que

a mulher não tem mais cor,

nem feminilidade ou outra coisa,

anónima de significados.

Estética para que te quero!

Morte do estereótipo no dia em

que as cores se fundam ou

os Homens aprendam a falar

sem pré-conceitos na língua

e no corpo. E a abolição dos nomes

e das maiúsculas.

Paz no seio das coisas

belas ou ignoráveis. A obrigatoriedade

da reflecção humana como

sesta de ouro. E ponto final.

Lugar-mistério de gentes diferentes, este é um poço da cultura, já reciclada, ainda por descobrir dos povos antigos que aqui habitavam as colinas e o sopé das encostas mouras. Os muçulmanos, os ciganos, os judeus e mais tarde os católicos dão lugar hoje aos andaluzes, aos ciganos, aos romenos e aos hippies. Uma cidade de cantos urbanos e cantos rurais, como com aldeias dentro de uma urbe, ruelas estreitas, clãs exóticos e muito flamenco na noite.
Na mistura, há uma cidade feita de tudo, urbana, rápida, grande, concentrada, árabe, espanhola, cigana, oriental, musical, rica e estranha. Em três dias, definir um sítio como Granada só se resume em excesso de substantivos. Mas ficam no ouvido as palmas do flamenco e os ritmos compassados da alma árabe deixada como herança exótica aos ciganos e aos andaluzes e um sotaque leve como as folhas de outono, sem "s", que nos parece fazer ouvir o vento da Sierra Nevada, ao longe.

Os bichos são coisas sem sexo
que rastejam na palma da mão.

Quando falam em bichos
é como se chamassem por mim.

Lá no fundo sou uma concha escavada
que rasteja devagar
pelo próprio corpo

O rastejar da vida por mim,
é o som único da
primeira noite de verão,

Quando os bichos preeenchem
a escuridão com o seu
concerto nocturno.

era pequenina e descrevia o

caminho da morte

no céu os pássaros contemplam

a vida mais longe da terra

peregrinação grávida de nada

eu tenho a lua no útero

fecundada em mim no primeiro

dia dos astros, mais perto que hoje

nesta lua, grávida de mim,

não há morte.

a existência é precária e

uma intensa perda de ar

Chove por dentro de mim
e tenho as veis alagadas,
sinto frio e água a chover por dentro.
Enquanto chove, movo-me devagar,
como nuvem, de mansinho,
para não acoradar o céu ou
despertar a tempestade humana.

Todos a chuver para dentro
como os que mordem lábios
para fora. Só a esconder e
flagelar coisas poéticas cá
dentro e fazer de conta
que sofrer faz parte do jogo
e que até é bom.

Enquanto chovo para dentro,
aguaceiros constantes no sangue
aquático dos amantes,
o amor torna-se uma pedra
dura para furar com as gotas
salgadas da alma.

E lá no fundo nascem jardins,
e brotam coisas cá dentro
que só vejo quando
a chuva pára. E o dia nasce
em mim, que o sol ilumina
e há mais segredos por
dentro que por fora, babilónias
de tesouros como nunca haviam
nascido antes. Quando o dia
pára em reflexão da água e
o sangue corre para a próxima veia,
comunhão do céu em mim:
toda eu feita de lágrimas
de anjo pagão, numa
alma civil em corpo divino.

todos os dias ela sonha às escuras
que a outra mão é tua
e que a pele de pano

TRAV'LIN' ALL ALONE
(J.C. Jonhson)

I'm so weary and all alone
Feel tired like heavy stone
Trav'lin', trav'lin' all alone
Who will see and who will care
Bout this load that I must bear
Trav'lin', trav'lin' all alone
Prayers are said to heaven above
'Bout my burdens,woes and love
Head bowed down with misery
Nothing now appeals to me
Trav'lin', trav'lin' all alone

Give me just another day
There's one thing I want to say
Friends are well when all is gold
Leave you always when you're old
Trav'lin', trav'lin' all alone

continuo a achar que nunca me senti mais vezia do que hoje. continuo numa procura incessante, que já não sei se é em mim ou fora de mim, e não consigo encontrar, ninguém, nada nem mesmo eu. como se estivesse perdida de tudo, desligada, não relacionada, quase sem identidade. por um lado, é também assim que me queria sentir, anónima, puramente anónima, mas isso é apenas utopia, já não posso esconder a cara, nem o nome. tenho que estar eu, aqui, sem penas, sem esconder... e isso custa tanto que me apetece perder de mim e dos outros outra vez. voltar ao anonimato e aos sonhos, para ninguém me reconhecer.

acho que todos nós nos encontramos nos sonhos sem sabermos conscientemente, e já nos conhecemos todos, uma vez, no espaço explorado quando não vivemos a diária alucinação, mas as outras.

não sei, nem quero saber, se isto é um bom ou mau texto. só me interessa escrevê-lo e publicá-lo, dá-lo a conhecer mesmo que ninguém o leia. ainda não arranjei explicação suficiente para isto, continuo apenas a achar "que sempre que escrevo sou só para mim".

mais uma vez não ofereço poesia, nem prosa, nem escrita, só coisas amassadas por escrever e pensar,
coisas próprias de um bazar velho, guardadas em baús.

a sufragista, outra vez,
mais vazia que nunca

no livro mais feminino (e belo) do poeta valter hugo mãe este dedica o livro

"à minha mãe, o conceito mais absoluto".

é-o sempre, mesmo que o esqueçamos, porque é a pura existência reproduzida, e ela vem sempre do útero. nos tempos idos da medieval era, os homens sábios da igreja cristã defendiam que todos nós e todos os seres futuros nascemos e nasceríamos do útero de Eva, um útero gigante que continha todos os seres humanos nascidos e por nascer, como por vontade de um deus... a eva divina era não mais não menos que uma personagem feminina, digna de deus para carregar no seu interior toda a criação divina, ou seja, que deus não haveria nunca de nos ter no seu útero porque apenas o espaço feminino o permite.

assim, temos um deus grande sem útero que inventa uma única mulher para reproduzir a humanidade.
esta eva um dia revoltar-se-há e falará a deus, por todas as mulheres da história. eu vou escrevê-la.

[elas] "têm uma balança no peito onde os homens pesam a boca" 

v.h.m. in "a cobrição das filhas"

e porque a condição de mulher é a condição de geradora de vida, por isso de mãe, e por isso éramos vénus no início da história que não era dos homens, e somos agora o género secundário porque o poder maior alguma vez existente na terra é o de gerar vida dentro do corpo; foi o poder do útero que deixou as mulheres na esquina da história para perseguirmos os homens história fora como quem esgravata direitos e vidas podres. vai haver o tempo da redenção dos homens pelo roubo antigo do poder que era feminino e vai haver paz entre os géneros porque estes vão desaparecer e vão ficar só os sexos. o feminino e o masculino, completamente brancos um do outro, quase indistintos. e nessa altura eva vai falar a deus em todas as línguas do mundo.

por tudo isto, hoje é o dia da mulher e o dia de eva, porque todas as mulheres são evas de deus.
a sufragista sempre com o sufrágio feminino na boca