Boneca antiga, panos retro e experiências com retalhos para fazer disciplinas...
Chamei-lhe "sacola de ir para a escola" porque me lembrou os saquinhos de retalhinhos que nas idas décadas salazaristas as crianças levavam para a escola, com a merenda da tarde e o caderno diário. Foi uma experiência bonita e lembrou-me de quando compus uma tela gigante com páginas e imagens de antigamente, num mausoléu lembrando o mundo infantil português - e política à mistura - das décadas de 30, 40, 50 e 60.
Eu sonho 86400 vezes por dia
eu sonho 86400 vezes por dia
eu sonho 86400 vezes por dia
mais que todos os segundos de um dia
Eu sonho 1440 vezes por dia
eu sonho 1440 vezes por dia
eu sonho 1440 vezes por dia
mais que todos os minutos de um dia
És em cada rectângulo do meu
pensamento, em cada esquina
do meu gesto e morres
por cada lágrima nocturna
e és tantas vezes quanto os precipícios
no meu colo.
O fogo já foi o meu sustento
comia-te como hóstia no
vagar dos dias de lamento
pelo tempo derramado por ti
em melancolias finas de
cadernos escolares.
Soberbo é o amor,
nas pérolas caras do teu sonho.
Não te encontro mais nas vírgulas
dos olhos, para te devolver o sonho lavado.
ou sujo. Tempo, roedor frívolo das minhas unhas
em dias quentes, sem som nas árvores.
Da minha paciência, um suspiro fraco
e da minha consciência a inveja de viver
de cór, sem contar segundos pelos dedos.
Na coragem de dias frios, o sonho gela
na minha planície brava, colho tempestades
como sonhos duros e por vezes o consolo
de um minuto do teu sonho na minha morte.
a Sufragista, em tempo
de contá-lo pelos dedos
Poemas clássicos e cor de rosa
como o mar vermelho.
Cor prostituta, perene e grande.
Coquette: rosa-velho.
Mulheres clássicas: a Olympia e
todas as que nos olharam de frente.
Mundos novos: aqueles em que
a mulher não tem mais cor,
nem feminilidade ou outra coisa,
anónima de significados.
Estética para que te quero!
Morte do estereótipo no dia em
que as cores se fundam ou
os Homens aprendam a falar
sem pré-conceitos na língua
e no corpo. E a abolição dos nomes
e das maiúsculas.
Paz no seio das coisas
belas ou ignoráveis. A obrigatoriedade
da reflecção humana como
sesta de ouro. E ponto final.
Lugar-mistério de gentes diferentes, este é um poço da cultura, já reciclada, ainda por descobrir dos povos antigos que aqui habitavam as colinas e o sopé das encostas mouras. Os muçulmanos, os ciganos, os judeus e mais tarde os católicos dão lugar hoje aos andaluzes, aos ciganos, aos romenos e aos hippies. Uma cidade de cantos urbanos e cantos rurais, como com aldeias dentro de uma urbe, ruelas estreitas, clãs exóticos e muito flamenco na noite.
Na mistura, há uma cidade feita de tudo, urbana, rápida, grande, concentrada, árabe, espanhola, cigana, oriental, musical, rica e estranha. Em três dias, definir um sítio como Granada só se resume em excesso de substantivos. Mas ficam no ouvido as palmas do flamenco e os ritmos compassados da alma árabe deixada como herança exótica aos ciganos e aos andaluzes e um sotaque leve como as folhas de outono, sem "s", que nos parece fazer ouvir o vento da Sierra Nevada, ao longe.
Os bichos são coisas sem sexo
que rastejam na palma da mão.
Quando falam em bichos
é como se chamassem por mim.
Lá no fundo sou uma concha escavada
que rasteja devagar
pelo próprio corpo
O rastejar da vida por mim,
é o som único da
primeira noite de verão,
Quando os bichos preeenchem
a escuridão com o seu
concerto nocturno.
que rastejam na palma da mão.
Quando falam em bichos
é como se chamassem por mim.
Lá no fundo sou uma concha escavada
que rasteja devagar
pelo próprio corpo
O rastejar da vida por mim,
é o som único da
primeira noite de verão,
Quando os bichos preeenchem
a escuridão com o seu
concerto nocturno.
hoje vi uma abelha a passear
era pequenina e descrevia o
caminho da morte
no céu os pássaros contemplam
a vida mais longe da terra
peregrinação grávida de nada
eu tenho a lua no útero
fecundada em mim no primeiro
dia dos astros, mais perto que hoje
nesta lua, grávida de mim,
não há morte.
a existência é precária e
uma intensa perda de ar
Bichos feios em corpo de donzela
belas adormecidas, hipócritas, futéis
e o mundo a girar devagar
tudo a regredir como pétalas a nascerem ao contrário
ou borboletas com longos anos de vida.
E o amor só para flagelar a vida má
e a tortura a sugar vida imperfeita.
Mortos por dentro, renegamos o feio
e escondemos cobardias no bolso,
como quem esconde vergonhas, coisas
que não podes mostrar aos outros.
E mentir diariamente, vestir animais
de gente decente e fingir,
como hábito feio de se fazer todos os dias.
Cuspir para o chão e berrar coisas infames
próprio dos bichos que não se mascaram
como nós. Gente decente mente.
Em corpos montruosos ou nos nossos,
vestir a sinceridade de negro e andar
de luto por ela, pelas ruas a sorrir
aos pobres e a fazer inveja aos sinceros.
Para enterrar, qual bicho morto, as
qualidades que nos assassinam
perante os outros fingindo sentir
e fraquejar sem coração de pedra.
Meninas bem comportadas não gostam,
mas apreciam e as emoções ao rubro
guardam-se junto ao peito para não dar
nas vistas.
Chove por dentro de mim
e tenho as veis alagadas,
sinto frio e água a chover por dentro.
Enquanto chove, movo-me devagar,
como nuvem, de mansinho,
para não acoradar o céu ou
despertar a tempestade humana.
Todos a chuver para dentro
como os que mordem lábios
para fora. Só a esconder e
flagelar coisas poéticas cá
dentro e fazer de conta
que sofrer faz parte do jogo
e que até é bom.
Enquanto chovo para dentro,
aguaceiros constantes no sangue
aquático dos amantes,
o amor torna-se uma pedra
dura para furar com as gotas
salgadas da alma.
E lá no fundo nascem jardins,
e brotam coisas cá dentro
que só vejo quando
a chuva pára. E o dia nasce
em mim, que o sol ilumina
e há mais segredos por
dentro que por fora, babilónias
de tesouros como nunca haviam
nascido antes. Quando o dia
pára em reflexão da água e
o sangue corre para a próxima veia,
comunhão do céu em mim:
toda eu feita de lágrimas
de anjo pagão, numa
alma civil em corpo divino.
todos os dias ela sonha às escuras
que a outra mão é tua
e que a pele de pano
tem cheiro e toque humano
e que os olhos respondem,
e que os olhos respondem,
e não são apenas os olhos dela
a olhar de fora para ela mesma,
como se a apaixonar-se por
estar apaixonada. um contra-amor
de dentro para fora, e de fora para
dentro outra vez, a ser reciclado
vezes sem conta. amassado e triste
lá dentro dela, vezes sem conta
e pensamentos com o mesmo rosto.
todos os dias ela sonha com luz
que acorda contigo num espaço
mínimo em que não cabes, só
a alimentar um sonho mau que
nunca vai acontecer e que é só
a alma egoísta a engordar com
coisas boas e sensuais. a pele
a tua, os lábios outros, a respiração
como som constante, corpos dois como
um, plena utupia lá no âmago do sentir dela.
só a enganar-se vezes sem conta e a
fingir que é pequenina e que inventa
amantes invisíveis. e é tão transparente
que até irrita. flagelar-se com poemas
chatos é melhor que rasgar a pele.
todos os dias ela sonha com luz artificial
que um dia vai viver sem artifícios,
a olhar de fora para ela mesma,
como se a apaixonar-se por
estar apaixonada. um contra-amor
de dentro para fora, e de fora para
dentro outra vez, a ser reciclado
vezes sem conta. amassado e triste
lá dentro dela, vezes sem conta
e pensamentos com o mesmo rosto.
todos os dias ela sonha com luz
que acorda contigo num espaço
mínimo em que não cabes, só
a alimentar um sonho mau que
nunca vai acontecer e que é só
a alma egoísta a engordar com
coisas boas e sensuais. a pele
a tua, os lábios outros, a respiração
como som constante, corpos dois como
um, plena utupia lá no âmago do sentir dela.
só a enganar-se vezes sem conta e a
fingir que é pequenina e que inventa
amantes invisíveis. e é tão transparente
que até irrita. flagelar-se com poemas
chatos é melhor que rasgar a pele.
todos os dias ela sonha com luz artificial
que um dia vai viver sem artifícios,
e os poros vão ser reais e tocar vai
ser simples e tão verdadeiro quanto
é aquilo que mente para dentro dela.
ser simples e tão verdadeiro quanto
é aquilo que mente para dentro dela.
TRAV'LIN' ALL ALONE
(J.C. Jonhson)
I'm so weary and all alone
Feel tired like heavy stone
Trav'lin', trav'lin' all alone
Who will see and who will care
Bout this load that I must bear
Trav'lin', trav'lin' all alone
Prayers are said to heaven above
'Bout my burdens,woes and love
Head bowed down with misery
Nothing now appeals to me
Trav'lin', trav'lin' all alone
Give me just another day
There's one thing I want to say
Friends are well when all is gold
Leave you always when you're old
Trav'lin', trav'lin' all alone
continuo a achar que nunca me senti mais vezia do que hoje. continuo numa procura incessante, que já não sei se é em mim ou fora de mim, e não consigo encontrar, ninguém, nada nem mesmo eu. como se estivesse perdida de tudo, desligada, não relacionada, quase sem identidade. por um lado, é também assim que me queria sentir, anónima, puramente anónima, mas isso é apenas utopia, já não posso esconder a cara, nem o nome. tenho que estar eu, aqui, sem penas, sem esconder... e isso custa tanto que me apetece perder de mim e dos outros outra vez. voltar ao anonimato e aos sonhos, para ninguém me reconhecer.
acho que todos nós nos encontramos nos sonhos sem sabermos conscientemente, e já nos conhecemos todos, uma vez, no espaço explorado quando não vivemos a diária alucinação, mas as outras.
não sei, nem quero saber, se isto é um bom ou mau texto. só me interessa escrevê-lo e publicá-lo, dá-lo a conhecer mesmo que ninguém o leia. ainda não arranjei explicação suficiente para isto, continuo apenas a achar "que sempre que escrevo sou só para mim".
mais uma vez não ofereço poesia, nem prosa, nem escrita, só coisas amassadas por escrever e pensar,
coisas próprias de um bazar velho, guardadas em baús.
a sufragista, outra vez,
mais vazia que nunca
acho que todos nós nos encontramos nos sonhos sem sabermos conscientemente, e já nos conhecemos todos, uma vez, no espaço explorado quando não vivemos a diária alucinação, mas as outras.
não sei, nem quero saber, se isto é um bom ou mau texto. só me interessa escrevê-lo e publicá-lo, dá-lo a conhecer mesmo que ninguém o leia. ainda não arranjei explicação suficiente para isto, continuo apenas a achar "que sempre que escrevo sou só para mim".
mais uma vez não ofereço poesia, nem prosa, nem escrita, só coisas amassadas por escrever e pensar,
coisas próprias de um bazar velho, guardadas em baús.
a sufragista, outra vez,
mais vazia que nunca
