Beatriz da Cruz Oliveira (1874-1950) 

Na vida, é bom olharmos para trás. É sensato ver para a frente, com o passado presente. Também quando nos vemos ao espelho lembramos os que nos precederam. O sangue antigo nas veias e os olhos, as bocas, os narizes, a tez, o queixo e o olhar que roubamos aos antepassados. O meu alterego é a trisavó, menina burguesa, casada aos 18 anos com um burguês abastado, procriou oito filhos ao longo duma vida entre dois séculos. Tal como eu, passageira entre dois séculos, ela viveu no limbo do tempo, época da história humana que mais me fascina. A passagem dos séculos é, a medo, feita com uma aprensão curiosa dos homens daquilo que se segue, e talvez não seja diferente de viver no meio de um século. Somos duma raça especial, as geração entre-séculos. Eu e a trisavó conhecemo-nos algures no bolso do tempo, uma partilha de traços físicos e uma aspiração à grandeza, à construção, ao sonho dos que vêem nascer os séculos. Eu encarno a trisavó do longínquo fin de siècle no nosso mau século acabado de estrear.

Ontem olhei para o lado e vi uma coisa comum nas esquinas dos dias: as mães comparavam as filhas. As mães gostam de comparar filhas tal como os homens comparam os filhos machos. Bichos de comparação, género por género, geração por geração. Falavam da história das suas formas, quanto mais tarde mais elegante, quanto mais elegante mais medo de mãe do lobo mau.
"O lobo mau é o diabo no corpo das filhas e os homens, são anjos sem asas — acredita".

como o mar vermelho.

Cor prostituta, perene e grande.

Coquette: rosa-velho.

Mulheres clássicas: a Olympia e

todas as que nos olharam de frente.

Mundos novos: aqueles em que

a mulher não tem mais cor,

nem feminilidade ou outra coisa,

anónima de significados.

Estética para que te quero!

Morte do estereótipo no dia em

que as cores se fundam ou

os Homens aprendam a falar

sem pré-conceitos na língua

e no corpo. E a abolição dos nomes

e das maiúsculas.

Paz no seio das coisas

belas ou ignoráveis. A obrigatoriedade

da reflecção humana como

sesta de ouro. E ponto final.

Lugar-mistério de gentes diferentes, este é um poço da cultura, já reciclada, ainda por descobrir dos povos antigos que aqui habitavam as colinas e o sopé das encostas mouras. Os muçulmanos, os ciganos, os judeus e mais tarde os católicos dão lugar hoje aos andaluzes, aos ciganos, aos romenos e aos hippies. Uma cidade de cantos urbanos e cantos rurais, como com aldeias dentro de uma urbe, ruelas estreitas, clãs exóticos e muito flamenco na noite.
Na mistura, há uma cidade feita de tudo, urbana, rápida, grande, concentrada, árabe, espanhola, cigana, oriental, musical, rica e estranha. Em três dias, definir um sítio como Granada só se resume em excesso de substantivos. Mas ficam no ouvido as palmas do flamenco e os ritmos compassados da alma árabe deixada como herança exótica aos ciganos e aos andaluzes e um sotaque leve como as folhas de outono, sem "s", que nos parece fazer ouvir o vento da Sierra Nevada, ao longe.

Os bichos são coisas sem sexo
que rastejam na palma da mão.

Quando falam em bichos
é como se chamassem por mim.

Lá no fundo sou uma concha escavada
que rasteja devagar
pelo próprio corpo

O rastejar da vida por mim,
é o som único da
primeira noite de verão,

Quando os bichos preeenchem
a escuridão com o seu
concerto nocturno.

era pequenina e descrevia o

caminho da morte

no céu os pássaros contemplam

a vida mais longe da terra

peregrinação grávida de nada

eu tenho a lua no útero

fecundada em mim no primeiro

dia dos astros, mais perto que hoje

nesta lua, grávida de mim,

não há morte.

a existência é precária e

uma intensa perda de ar

Chove por dentro de mim
e tenho as veis alagadas,
sinto frio e água a chover por dentro.
Enquanto chove, movo-me devagar,
como nuvem, de mansinho,
para não acoradar o céu ou
despertar a tempestade humana.

Todos a chuver para dentro
como os que mordem lábios
para fora. Só a esconder e
flagelar coisas poéticas cá
dentro e fazer de conta
que sofrer faz parte do jogo
e que até é bom.

Enquanto chovo para dentro,
aguaceiros constantes no sangue
aquático dos amantes,
o amor torna-se uma pedra
dura para furar com as gotas
salgadas da alma.

E lá no fundo nascem jardins,
e brotam coisas cá dentro
que só vejo quando
a chuva pára. E o dia nasce
em mim, que o sol ilumina
e há mais segredos por
dentro que por fora, babilónias
de tesouros como nunca haviam
nascido antes. Quando o dia
pára em reflexão da água e
o sangue corre para a próxima veia,
comunhão do céu em mim:
toda eu feita de lágrimas
de anjo pagão, numa
alma civil em corpo divino.